Sous les voûtes sombres de Lugdunum, entre les bases d’un temple oublié spécifique à une divinité gauloise effacée des prières officielles, des doigt calleuses posèrent une lame de argent 925 sur une dalle ultime. La naissance vacillante d’une lampe à huile révélait un relief étrange, façonnés au burin : un arc brisé, une chouette au regard fendu, une couronne renversée. Chaque carte, forgée dans le métaux, racontait un fragment d’avenir. Et cet avenir n’augurait rien de bon. Séna, la cartomancienne, n’appartenait ni à Rome ni aux tribus soumises. Elle survivait à la norme, dans les ombrages, loin des regards du gouverneur. Sa libre de la voyance sans cb, transmise par sa lignée, reposait sur une passerelle intime avec les articles, sur la sureté, sur l’échange d’énergie ou des gestes de gratitude. Elle ne vendait pas le destin : elle le révélait, avec l’humilité des passeuses de réalismes incomplètes. Depuis un grand nombre de nuits, ses cartes de plaqué or frémissaient évident même d’être retournées. Un vent flegmatique, anormal, s’infiltrait dans les couloirs souterrains, porteuse de signes différentes. La grande ville elle-même semblait retenir son raison. Dans les ruelles du quartier des riches, les patriciens payaient grassement pour téléphoner à des mysteres importés de Rome, adeptes d’une voyance avec paiement, codifiée, ritualisée, enfermée dans les tarifs fixés par le Sénat. Ces décodage, luxueuses, ne voyaient que des triomphes, des bagues prospères et une relaxation intemporelle. Mais les cartes de Séna montraient autre chose : le feu, le fer, et une couronne pressant dans le sang. Elle savait qu’une conspiration naissait dans les murs de pierre, couverte par la bienveillance des augures officiels. Elle savait également qu’on la chercherait. Sa dernière guidance avait montré un casque romain brisé et un aigle enchaîné. Rien que sa possession de ces cartes de tarot aurait suffi à la condamner. Dans le calme du temple souterrain, la suivante carte vibra d’elle-même. Une roue fendue. L’histoire allait épandre.
À l’aube du solstice, le ciel au-dessus de Lugdunum se teinta d’un couperosé étrange, comme si le ajour hésitait à se masser. Les habitants sortirent en silence, les yeux tournés rythmique les hauteurs. Sur la colline de Fourvière, une brume dense descendait le long des escaliers de pierre, couvrant temples et autels dans une écharpe d’ombre mouvante. Le sol vibrait assidument, ajoutant l’écho des pas, à savoir si la ville particulière battait au rythme d’un cœur familial. Dans les souterrains, les cartes de plaqué or 18 carats formaient un cercle parfait, activées par les déplacements conventions du trio silencieux. Les glyphes, surnaturels à bien l’œil profane, s’illuminaient faiblement, projetant sur les murs des estrades à suivre : chutes, soulèvements, intuitions. Ce n’était pas une guerre physique que Séna et ses alliés déclenchaient, mais une progression de la sentiment. L’onde qu’ils libéraient ne tuait pas, ne blessait pas, mais ouvrait les esprits à des matérialisations non monnayables. Dans les coins riches, les prophètes marqué par contrat perdaient leur genie de assurance. Leurs visions, jadis lourds de certitude, devenaient flous, hésitants, impuissants traits à l’éveil communautaire. Le monde, jusqu’ici aveuglé par des promesses achetées, ressentait l’appel de cette voyance sans cb, commode, enracinée dans le sol, transmise sans profit. La phil voyance haut niveau se déplaçait, silencieusement, des sanctuaires officiels vers les lieux oubliés. Le préfet, simple dans son palais, fit brûler les rouleaux de prévisions et ordonna l’arrestation de tout généraliste non offert. Mais il était vivement tard. L’ordre apprécié par la voyance avec paiement s’effritait. Il ne restait plus de murs pour mêler ce qui se réveillait. Sur la colline, le vent s’éleva. Les feuilles mortes dessinèrent dans l’air les mêmes petites étoiles que ceux des cartes. L’avenir, enfin libéré, reprenait sa danse incertaine.